(...)
Perfume silvestre
de mangos maduros,
¿por qué me recuerdas
su seno desnudo?
—Rogelio Sinán, Balada del seno desnudo
En la vida y en los sueños el tiempo sucede solamente en la memoria. Sucesión de percepciones, en un año o en la vida no habría historia sino fuera por que podemos recordar parte de esa procesión continua de conversaciones, escenas, bailes, comidas, golpes que nos da la vida, besos, delicadas texturas y todo tipo de alegrías y amarguras. Todas esas cosas que hacen que ese fenómeno increíble de la naturaleza que somos cada uno valga la pena. Historia personal o universal. El universo entero existe solamente porque podemos recordarlo. Y algunas pocas veces, inventarlo.
Y es que la memoria de lo vivido y la de lo soñado es la misma. En el presente, que es cuando los recuerdos importan, da igual el sabor del mango soñado que el gusto, el aroma delicado de ese fruto único que algunas vez probamos y se nos quedó grabado eternamente. O al revés, buscamos esa pieza deliciosa, ese pedazo perfecto de universo idealizado que sólo hemos conocido inventando en nuestra memoria un recuerdo que no tenemos, pero deseamos, y que nos empuja poderosamente a hacer lo que sea necesario para tener. La realidad y la ficción tienen igual peso en nuestra mente. Y el futuro lo trabajamos empujados por la fuerza de ese recuerdo, igual soñado que vivido. Y la literatura es la herramienta que sirve para transmitirlos con precisión de persona en persona.
Siendo así, les confieso, que este último año ha sido uno de los más intensos en mi memoria. Intenso por cómo he vivido los días y las noches que me han tocado, pero sobretodo por las 52 semanas que pasé leyendo y compartiendo con ustedes una parte de los muchos fragmentos de universos personales que casi 150 escritores me enviaron a lo largo del año. Fragmentos de realidad que han pasado a ser parte del patrimonio de mis recuerdos y del vigoroso empuje que me lleva a buscar a inventar el futuro aún por vivir.
Y hoy estoy doblemente feliz, pues además de celebrar con la edición que cierra un año de miniTEXTOS.org, en Panamá es el Día del Escritor y fecha en que recordamos el natalicio de Rogelio Sinán, una de las figuras más destacadas de la literatura panameña.
En medio de esta celebración especial, satisfecho (momentáneamente) con todas las piezas de ficción y poesía que hemos compartido a lo largo de este año, les dejo con la edición #52 de miniTEXTOS.org, con un poema excepcional de Conny Palacios y cuatro relatos muy breves de Francisco Restom Bitar, José Córdova, Eduardo Soto y Manuel Orestes Nieto. Edición de aniversario, edición especial desde la que los invito a degustar todas las anteriores.
JLRP, editor
www.minitextos.org
25.4.08
QUEJA - Conny Palacios
El viento borracho de sol
irrumpió en mi isla este mediodía
enredó mi pelo con sus largas manos,
delineó mi rostro con sus finos dedos,
levantó mi blusa,
y con un soplo de su boca
me sentó en la arena.
Después agachándose
desató mis sandalias...
Le reclamé su atropello
y ni siquiera tuvo la gentileza
de darme una excusa.
Me dio la espalda
y con su alta desnudez a cuestas
se internó por la mar.
No satisfecho de su rudeza
regresó por la tarde,
pero ahora venía ebrio
de lejanías y soledades.
Retornaba con un fuerte aliento
a resaca y con olor a algas.
Venía llamándome
con la voz alucinada
de los marineros extraviados,
pero venía también
con las manos llenas
de miel y frutas...
Me invitó a tenderme en la arena,
pero no pude amarlo,
ni restañar su cansancio,
ni llenar su vacío,
ni abrazar su desamparo...
Oh Ulises,
porque llevo tu imagen
detenida
en mis pupilas.
---
© 2008, Conny Palacios
Tomado de "Percepción fractal" (PAVSA, Managua, 1999)
Puedes saber más de la autora [[AQUÍ]]
www.miniTEXTOS.org
irrumpió en mi isla este mediodía
enredó mi pelo con sus largas manos,
delineó mi rostro con sus finos dedos,
levantó mi blusa,
y con un soplo de su boca
me sentó en la arena.
Después agachándose
desató mis sandalias...
Le reclamé su atropello
y ni siquiera tuvo la gentileza
de darme una excusa.
Me dio la espalda
y con su alta desnudez a cuestas
se internó por la mar.
No satisfecho de su rudeza
regresó por la tarde,
pero ahora venía ebrio
de lejanías y soledades.
Retornaba con un fuerte aliento
a resaca y con olor a algas.
Venía llamándome
con la voz alucinada
de los marineros extraviados,
pero venía también
con las manos llenas
de miel y frutas...
Me invitó a tenderme en la arena,
pero no pude amarlo,
ni restañar su cansancio,
ni llenar su vacío,
ni abrazar su desamparo...
Oh Ulises,
porque llevo tu imagen
detenida
en mis pupilas.
---
© 2008, Conny Palacios
Tomado de "Percepción fractal" (PAVSA, Managua, 1999)
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LA FIESTA - Manuel Orestes Nieto
La fiesta del viernes por la noche terminó como siempre. Los amigos se fueron bamboleando y ellos apagaron las luces.
El cubito de hielo, aún flotando en un dedo de ron, le dijo a la colilla de cigarrillo:
—¿Te diste cuenta? Toda la noche hablando de lo mismo. Todos los viernes repitiendo las mismas tonterías. Siempre los mismos chistes malos.
Y ella, sin comentarios, aburrida hasta el filtro, le dijo:
—¿Qué te parece si vamos a dar una vuelta, nos divertimos un poco y salvamos el resto de la noche?
---
© 2008, Manuel Orestes Nieto
Puedes saber más del autor [[AQUÍ]]
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El cubito de hielo, aún flotando en un dedo de ron, le dijo a la colilla de cigarrillo:
—¿Te diste cuenta? Toda la noche hablando de lo mismo. Todos los viernes repitiendo las mismas tonterías. Siempre los mismos chistes malos.
Y ella, sin comentarios, aburrida hasta el filtro, le dijo:
—¿Qué te parece si vamos a dar una vuelta, nos divertimos un poco y salvamos el resto de la noche?
---
© 2008, Manuel Orestes Nieto
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EL BILLETE GANADOR - Eduardo Soto
Conducía por Calidonia el auto que le debo al banco, y la he visto. Se bajaba por el lado del conductor de un carro doble tracción color champaña, con rines de lujo y tres hileras de asientos forrados con piel. Iba dentro de una blusita rosa y un diablo fuerte ceñido que, obsequioso, exponía al escrutinio público una carnalidad preciosa, firme y líquida a la vez, con unas joyas imperiales que hace treinta años no tenía. Se veía como una mujer hecha y derecha, de esas que no tienen prisas porque ya aprendieron a conjurar el incendio del volcán despierto que se agita en sus profundidades, y que sólo se desata en estropicio cuando ellas dan la voz de mando.
Llevaba el cabello recogido, lo que me permitió volver a mirar el cuello blanco y largo de otros tiempos, que ponía tenso cuando yo la aferraba para besarla a la fuerza, siendo entonces una niñita que todavía no soñaba con poseer el don de malabarista que se necesita para manejar el par de tacones que, esa tarde cuando la he visto, le hacían ver muchas pulgadas más alta de lo que realmente es.
"¡Cómo has cambiado, mujer!", dije en voz baja, pero con el tono de grito íntimo que tienen las lamentaciones cuando perdemos en la lotería. Y así fue que me sentí, un perdedor, y paso a explicar por qué.
Ella y yo fuimos lo que siendo púberes llamamos "novios", del tipo que surge en la escuela, cuando empiezan a gustarnos las chicas al mismo tiempo que nos molestan los pelos que aparecen como hierba mala por todo el cuerpo, cuando nos cambia la voz, y una y otra vez despertamos húmedos y verticales en las mañanas, mientras nos rehusamos a dejar las pistolas de salva, los trenes de juguete, y los muñecos G.I. Joe del vecino.
En ese tiempo la niña era flaca y bastante fea. Por eso aquel noviazgo para mí era temporal, como un diente de leche, que usaba para llegar a otra chica, una muchachota de cabellos largos y figura exuberante y salvaje que a todos nos traía locos. La flacucha me sirvió para obtener información estratégica sobre el objetivo: sus puntos débiles y sus fortalezas, sus gustos y fobias, virtudes y defectos y, por fin, el número de teléfono. Cuando tuve lo que quería, eché a un lado a la ingenua y pálida, de dentadura irregular atenazada con alambres, siempre aprisionada en aquella falda larga de convento, con voz de pajarita y ojos tristes que no hacían otra cosa que mirarme con boba languidez (en esos días yo era algo atlético, y mis buenas notas me tenían en posición privilegiada con algunas niñas). Le dije sin tapujos que me harté y que por favor no me llamara más. Hasta el sol de hoy ha sido así.
En aquellos días, cuando gocé con ser perverso y corrupto en los asuntos del corazón, cual político o empresario de hoy que usa la felicidad de otros como moneda de cambio para colmar sus voracidades, no me imaginé que ella se convertiría en el sol que vi aquella tarde. Nunca creí que debajo de la piel de esa chiquilla sin gracia se escondía semejante lindura, que esperó a que diera la espalda para salir a la luz, y vino a toparse conmigo una treintena de años después, provocándome el dolor de pecho que agobia a quienes, después de los sorteos de la lotería, se dan cuenta que tuvieron el billete ganador en sus manos, y lo desecharon en un repentino acceso de idiotez.
---
© 2008, Eduardo Soto
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Llevaba el cabello recogido, lo que me permitió volver a mirar el cuello blanco y largo de otros tiempos, que ponía tenso cuando yo la aferraba para besarla a la fuerza, siendo entonces una niñita que todavía no soñaba con poseer el don de malabarista que se necesita para manejar el par de tacones que, esa tarde cuando la he visto, le hacían ver muchas pulgadas más alta de lo que realmente es.
"¡Cómo has cambiado, mujer!", dije en voz baja, pero con el tono de grito íntimo que tienen las lamentaciones cuando perdemos en la lotería. Y así fue que me sentí, un perdedor, y paso a explicar por qué.
Ella y yo fuimos lo que siendo púberes llamamos "novios", del tipo que surge en la escuela, cuando empiezan a gustarnos las chicas al mismo tiempo que nos molestan los pelos que aparecen como hierba mala por todo el cuerpo, cuando nos cambia la voz, y una y otra vez despertamos húmedos y verticales en las mañanas, mientras nos rehusamos a dejar las pistolas de salva, los trenes de juguete, y los muñecos G.I. Joe del vecino.
En ese tiempo la niña era flaca y bastante fea. Por eso aquel noviazgo para mí era temporal, como un diente de leche, que usaba para llegar a otra chica, una muchachota de cabellos largos y figura exuberante y salvaje que a todos nos traía locos. La flacucha me sirvió para obtener información estratégica sobre el objetivo: sus puntos débiles y sus fortalezas, sus gustos y fobias, virtudes y defectos y, por fin, el número de teléfono. Cuando tuve lo que quería, eché a un lado a la ingenua y pálida, de dentadura irregular atenazada con alambres, siempre aprisionada en aquella falda larga de convento, con voz de pajarita y ojos tristes que no hacían otra cosa que mirarme con boba languidez (en esos días yo era algo atlético, y mis buenas notas me tenían en posición privilegiada con algunas niñas). Le dije sin tapujos que me harté y que por favor no me llamara más. Hasta el sol de hoy ha sido así.
En aquellos días, cuando gocé con ser perverso y corrupto en los asuntos del corazón, cual político o empresario de hoy que usa la felicidad de otros como moneda de cambio para colmar sus voracidades, no me imaginé que ella se convertiría en el sol que vi aquella tarde. Nunca creí que debajo de la piel de esa chiquilla sin gracia se escondía semejante lindura, que esperó a que diera la espalda para salir a la luz, y vino a toparse conmigo una treintena de años después, provocándome el dolor de pecho que agobia a quienes, después de los sorteos de la lotería, se dan cuenta que tuvieron el billete ganador en sus manos, y lo desecharon en un repentino acceso de idiotez.
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© 2008, Eduardo Soto
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EL TATUAJE - José Córdova
La mulata francesa Claris se hace tatuar una pistola en cada nalga bien nutrida. Siguiendo el ritual de la bruja grande de Bocas del Toro, ya que así estaría protegida del violador en serie, y en serio, que estaba acabando con blancas, indias, mulatas y mestizas.
Al ser atacada en playa solitaria, a la luz de la luna cómplice, se defendió quitándose rápidamente el bikini. La policía se asombró de la fácil muerte del antisocial y siguen sin localizar el arma homicida.
---
© 2008, José Córdova
Tomado de "2 veces breve dos" (Santiago, Chile, 2008)
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Al ser atacada en playa solitaria, a la luz de la luna cómplice, se defendió quitándose rápidamente el bikini. La policía se asombró de la fácil muerte del antisocial y siguen sin localizar el arma homicida.
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© 2008, José Córdova
Tomado de "2 veces breve dos" (Santiago, Chile, 2008)
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FANTASMAS EN APURO - Francisco Restom Bitar
Desesperada, Paloma del Carmen Zarzamorano y sus dos pequeñas hijas lloraban al borde del puente, mirando hacía el caudaloso río, mientras los rescatistas buscaban con afán el cuerpo de Aureliano de la Cruz Trespalacios, amante esposo y padre que había sufrido un accidente mortal.
Ochenta y tres horas después de vana búsqueda, el cuerpo de bomberos solo había podido rescatar la vieja Harley-Davidson que Paloma del Carmen odiaba, porque en el fondo de sus grandes ojos azul turquesa su cerebro la proyectaba como una mujer toda vestida de negro, volando acaballada con su marido en el vehículo aquel, haciendo más ruidos que los cielos atronadores del invierno.
El jefe de bomberos y otros socorristas, en operaciones arriesgadas, emplearon toda su pericia y equipos técnicos disponibles para peinar el área varias veces en búsqueda del fenecido Aureliano de la Cruz, hasta que suspendieron con resignación la fatigosa tarea, cuyos costos afectaron las escuálidas arcas del municipio.
Desde ese día, Paloma del Carmen guardó luto riguroso por la muerte de su amado.
En la oscuridad de la trigésima noche del nefasto suceso, la mujer se retiró a su habitación para entregarse a sus pesadillas de entierros fúnebres, cuando de repente se le apareció a pocos pasos un fantasma de saco y corbata que le hablaba con una voz que a ella le pareció de ultratumba, haciéndole ademanes indescifrables. La mujer gritó aterrorizada, invadiendo la casa con su miedo, pero el fantasma le suplicó que guardara silencio, identificándose como Aureliano de la Cruz que regresaba para reencontrarse con su familia a disfrutar de la paz de su dulce hogar.
Arrepentido de haber engañado a su mujer, y para justificar su súbita desaparición, le contó a la ofendida, con voz quebradiza, una historia extraña de espíritus malignos que los mantuvo insomnes hasta las seis de la mañana.
Su elocuencia estaba a punto de superar la inteligencia de un corazón enamorado cuando a sus manos llegó la nota del cobro de los gastos malversados en la infructuosa búsqueda de un cadáver que nunca existió, mientras la supuesta víctima disfrutaba de una opulenta luna de miel en los carnavales de Río de Janeiro con Marie, la rubia esposa del condecorado bombero Mayor, quien había desaparecido de Pueblo Grande la misma tarde del terrible accidente de Aureliano de la Cruz Trespalacios.
A Marie, contra lo planeado, se le habían cruzado los cables de la cordura en Copacabana, abandonándose al desenfreno y a la frenética danza de la lambada, con un mulato carioca en una escola de samba, por el que abandonó a Aureliano en plena farsa carnavalera.
Contrito, le pide perdón a su mujer y le jura que en Brasil ya está disponible la droga Unasolamina, de reciente aparición, de la cual se asegura que es capaz de bloquear la acción de los genes que predisponen a los hombres a ser infieles y actuar contra los elevados niveles de testosterona que hace a los varones muy vulnerables a las insinuaciones sexuales; que la mencionada droga modifica las costumbres de apareamiento de los promiscuos, asegurando una relación de por vida con una única pareja. Y, para obtener el perdón y recuperar a su familia, el Casanova descubierto jura a su mujer que está dispuesto a someterse al tratamiento para evitar caer en tentación de furtivos amores.
Pero quizá Aureliano de la Cruz Trespalacios nunca podrá cumplir el juramento. Al frente de su casa, una fría pistola Mágnum 9 milímetros permanece cargada y lista en las manos de un enfurecido cornudo de uniforme y medallas, que ha venido siguiendo la figura conocida, ahora esperando ansiosa que le aprieten el gatillo, tan pronto el infiel se asome a la ventana.
---
© 2008, Francisco Restom Bitar
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Ochenta y tres horas después de vana búsqueda, el cuerpo de bomberos solo había podido rescatar la vieja Harley-Davidson que Paloma del Carmen odiaba, porque en el fondo de sus grandes ojos azul turquesa su cerebro la proyectaba como una mujer toda vestida de negro, volando acaballada con su marido en el vehículo aquel, haciendo más ruidos que los cielos atronadores del invierno.
El jefe de bomberos y otros socorristas, en operaciones arriesgadas, emplearon toda su pericia y equipos técnicos disponibles para peinar el área varias veces en búsqueda del fenecido Aureliano de la Cruz, hasta que suspendieron con resignación la fatigosa tarea, cuyos costos afectaron las escuálidas arcas del municipio.
Desde ese día, Paloma del Carmen guardó luto riguroso por la muerte de su amado.
En la oscuridad de la trigésima noche del nefasto suceso, la mujer se retiró a su habitación para entregarse a sus pesadillas de entierros fúnebres, cuando de repente se le apareció a pocos pasos un fantasma de saco y corbata que le hablaba con una voz que a ella le pareció de ultratumba, haciéndole ademanes indescifrables. La mujer gritó aterrorizada, invadiendo la casa con su miedo, pero el fantasma le suplicó que guardara silencio, identificándose como Aureliano de la Cruz que regresaba para reencontrarse con su familia a disfrutar de la paz de su dulce hogar.
Arrepentido de haber engañado a su mujer, y para justificar su súbita desaparición, le contó a la ofendida, con voz quebradiza, una historia extraña de espíritus malignos que los mantuvo insomnes hasta las seis de la mañana.
Su elocuencia estaba a punto de superar la inteligencia de un corazón enamorado cuando a sus manos llegó la nota del cobro de los gastos malversados en la infructuosa búsqueda de un cadáver que nunca existió, mientras la supuesta víctima disfrutaba de una opulenta luna de miel en los carnavales de Río de Janeiro con Marie, la rubia esposa del condecorado bombero Mayor, quien había desaparecido de Pueblo Grande la misma tarde del terrible accidente de Aureliano de la Cruz Trespalacios.
A Marie, contra lo planeado, se le habían cruzado los cables de la cordura en Copacabana, abandonándose al desenfreno y a la frenética danza de la lambada, con un mulato carioca en una escola de samba, por el que abandonó a Aureliano en plena farsa carnavalera.
Contrito, le pide perdón a su mujer y le jura que en Brasil ya está disponible la droga Unasolamina, de reciente aparición, de la cual se asegura que es capaz de bloquear la acción de los genes que predisponen a los hombres a ser infieles y actuar contra los elevados niveles de testosterona que hace a los varones muy vulnerables a las insinuaciones sexuales; que la mencionada droga modifica las costumbres de apareamiento de los promiscuos, asegurando una relación de por vida con una única pareja. Y, para obtener el perdón y recuperar a su familia, el Casanova descubierto jura a su mujer que está dispuesto a someterse al tratamiento para evitar caer en tentación de furtivos amores.
Pero quizá Aureliano de la Cruz Trespalacios nunca podrá cumplir el juramento. Al frente de su casa, una fría pistola Mágnum 9 milímetros permanece cargada y lista en las manos de un enfurecido cornudo de uniforme y medallas, que ha venido siguiendo la figura conocida, ahora esperando ansiosa que le aprieten el gatillo, tan pronto el infiel se asome a la ventana.
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Y a todas las escritoras y escritores de lengua española les invitamos a participar en este proyecto: envíe un texto breve, en cualquier género literario, con nombre, dirección y una breve ficha biográfica. Si el texto ya fue publicado, envíe también la información bibliográfica. Recuerde que al participar, también lo hará en la versión impresa de miniTEXTOS.org. Escríbanos: libros(a)one-arrow.com.
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24.4.08
Sobre Conny Palacios
Conny Palacios (Matagalpa, Nicaragua, 1953). Poeta, narradora, ensayista, crítica literaria y catedrática. Licenciada en Artes en la Universidad de Saint Thomas de Miami, Florida. Obtuvo su doctorado en junio de 1995 en Español, con especialización en Poesía Hispanoamericana Contemporánea, en la Universidad de Miami. Su tesis doctoral, publicada en 1996 como libro por la Academia Nicaragüense de la Lengua, se titula "Pluralidad de máscaras en la lírica de Pablo Antonio Cuadra como expresión de la búsqueda del ser". Actualmente es Associate Professor, de Anderson College, South Carolina. Es miembro correspondiente de la Academia Nicaragüense de la Lengua.
Ha publicado los poemarios "Exorcismo del absurdo" (PAVSA, Managua, 1999), "Percepción fractal" (PAVSA, Managua, 1999), "Radiografía del silencio" (Ed. Torremozas, Madrid, 2003) y "Poemas que muerden" (PAVSA, Managua, 2004), y la novela "En carne viva" (Ed. Torres de Papel, Miami, 1994).
Ha participado en numerosos congresos de literatura en diferentes países: Costa Rica, Berlín, Belice, Estados Unidos (Irvine, San Luis, Atlanta, Miami), Londres, Nicaragua, Panamá, México y El Salvador. Ha sido invitada a leer su poesía en México, Londres, Nicaragua, España y además fue autora invitada para participar en la Feria Internacional del Libro en Miami, Florida, en 1995. Su obra ha sido objeto de estudio por parte de la crítica literaria.
En miniTEXTOS.org ha publicado en la edición #26, la #41 y la #52.
Ha publicado los poemarios "Exorcismo del absurdo" (PAVSA, Managua, 1999), "Percepción fractal" (PAVSA, Managua, 1999), "Radiografía del silencio" (Ed. Torremozas, Madrid, 2003) y "Poemas que muerden" (PAVSA, Managua, 2004), y la novela "En carne viva" (Ed. Torres de Papel, Miami, 1994).
Ha participado en numerosos congresos de literatura en diferentes países: Costa Rica, Berlín, Belice, Estados Unidos (Irvine, San Luis, Atlanta, Miami), Londres, Nicaragua, Panamá, México y El Salvador. Ha sido invitada a leer su poesía en México, Londres, Nicaragua, España y además fue autora invitada para participar en la Feria Internacional del Libro en Miami, Florida, en 1995. Su obra ha sido objeto de estudio por parte de la crítica literaria.
En miniTEXTOS.org ha publicado en la edición #26, la #41 y la #52.
Sobre Manuel Orestes Nieto
Manuel Orestes Nieto (Panamá, 1951). Premio Nacional de Literatura "Ricardo Miró" de poesía, en Panamá, en cuatro ocasiones: 1972, 1983, 1996 y 2002, con sus libros "Reconstrucción de los Hechos", "Panamá en la Memoria de los Mares", "El Mar de los Sargazos" y "Nadie llegará mañana".
Premio "Casa de las Américas" 1975 de poesía con su libro: "Dar la Cara". Con "Este lugar oscuro del planeta" recibió una Alta Mención Honorífica del Premio Centroamericano de Literatura "Rogelio Sinán" 1998-1999. Premio Nacional de Literatura "Pedro Correa", 2000, por el conjunto de su obra publicada. Ostenta la Medalla "Gabriela Mistral" otorgada en 1996 por el goierno de Chile. Aparece en múltiples antología de poetas latinoamericanos y, especialmente, en la "Antología Cumbre Poética Iberoamericana" publicada en el 2005 en Salamanca, España,
Además de los libros premiados ya señalados, es autor de: "Poemas al hombre de la Calle", "Enemigo Común", "Diminuto país de gigantes crímenes", "Oratorio para Victoriano Lorenzo", "Poeta de Utilidad Pública", la antología "Rendición de Cuentas" que recoge veinte años de su producción poética, "El imperecedero fulgor", "El país iluminado" y "Ala grabada en blanco".
En miniTEXTOS.org ha publicado en la edición #41, la #49 y la #52.
Premio "Casa de las Américas" 1975 de poesía con su libro: "Dar la Cara". Con "Este lugar oscuro del planeta" recibió una Alta Mención Honorífica del Premio Centroamericano de Literatura "Rogelio Sinán" 1998-1999. Premio Nacional de Literatura "Pedro Correa", 2000, por el conjunto de su obra publicada. Ostenta la Medalla "Gabriela Mistral" otorgada en 1996 por el goierno de Chile. Aparece en múltiples antología de poetas latinoamericanos y, especialmente, en la "Antología Cumbre Poética Iberoamericana" publicada en el 2005 en Salamanca, España,
Además de los libros premiados ya señalados, es autor de: "Poemas al hombre de la Calle", "Enemigo Común", "Diminuto país de gigantes crímenes", "Oratorio para Victoriano Lorenzo", "Poeta de Utilidad Pública", la antología "Rendición de Cuentas" que recoge veinte años de su producción poética, "El imperecedero fulgor", "El país iluminado" y "Ala grabada en blanco".
En miniTEXTOS.org ha publicado en la edición #41, la #49 y la #52.
Sobre Eduardo Soto
Eduardo Soto lo dice personalmente:
«Nací el 29 de diciembre de 1965, y veinte años después ingresé a la Universidad de Panamá a estudiar periodismo, buscando una excusa para escribir. La primera noticia que redacté tenía más bien cara de cuento, y malo, así que jamás se publicó.
«Mi primer trabajo serio fue como mensajero de Panorama Católico, de allí pasé a aseador de la sala de teletipos de El Panamá América. En 1991 me hacen reportero y, en dos años, Editor Especial de la página de reportajes diarios. Al año siguiente, Coordinador de Noticias en el diario Crítica. En 1995 abandono el periódico para dirigir el equipo de noticias de RPC Radio, experimento que fracasa pronto. Lo mío es escribir, no hay duda. Vuelvo como Jefe de Redacción a Crítica en 1996, y empiezo la columna Hojas Sueltas, en definitiva el espacio que sirvió para romper los diques, y dejar que madurara el escritor en mi interior. En 2002 doy un paso clave: el Diplomado de Creación Literaria en la Universidad Tecnológica de Panmá, y espanté todos los fantasmas.
«Actualmente dirijo el diario Día a Día, pero tiene un pequeño defecto: su especial formato impide escribir muy largo. Por eso debí desahogarme y escribí "Cuentos nada más" (*).
.
En miniTEXTOS.org ha publicado en la edición #15, la #37 y la #52.
(*) "Cuentos nada más" (UTP, Panamá, 2004), ganó el Premio "José María Sánchez" 2003 que organiza la Universidad Tecnológica de Panamá.
«Nací el 29 de diciembre de 1965, y veinte años después ingresé a la Universidad de Panamá a estudiar periodismo, buscando una excusa para escribir. La primera noticia que redacté tenía más bien cara de cuento, y malo, así que jamás se publicó.
«Mi primer trabajo serio fue como mensajero de Panorama Católico, de allí pasé a aseador de la sala de teletipos de El Panamá América. En 1991 me hacen reportero y, en dos años, Editor Especial de la página de reportajes diarios. Al año siguiente, Coordinador de Noticias en el diario Crítica. En 1995 abandono el periódico para dirigir el equipo de noticias de RPC Radio, experimento que fracasa pronto. Lo mío es escribir, no hay duda. Vuelvo como Jefe de Redacción a Crítica en 1996, y empiezo la columna Hojas Sueltas, en definitiva el espacio que sirvió para romper los diques, y dejar que madurara el escritor en mi interior. En 2002 doy un paso clave: el Diplomado de Creación Literaria en la Universidad Tecnológica de Panmá, y espanté todos los fantasmas.
«Actualmente dirijo el diario Día a Día, pero tiene un pequeño defecto: su especial formato impide escribir muy largo. Por eso debí desahogarme y escribí "Cuentos nada más" (*).
.
En miniTEXTOS.org ha publicado en la edición #15, la #37 y la #52.
(*) "Cuentos nada más" (UTP, Panamá, 2004), ganó el Premio "José María Sánchez" 2003 que organiza la Universidad Tecnológica de Panamá.
Sobre José Córdova
José Antonio Córdova (Panamá, 1937). Realizó estudios en la Universidad de Panamá y en la Academia Militar de Venezuela. Autor de poesía, cuento, ensayo. Ha sido ganador del Premio Nacional "Ricardo Miró" en 1964, en la sección poesía, y 1967 en la sección cuento, con "Semilla del Alba" (Imprenta Nacional, Panamá, 1964) y "Con Irene y otros cuentos" (Ed. La Nación, Panamá, 1976), respectivamente.
También es el autor de los poemarios "3 Poemas" (Ed. Onda, 1967); "Antes que el tiempo muera" (Ediciones del Poder Popular, 1977); "Oficio de sobreviviente" (Ediciones Centenario, Panamá, 2003), "Ciudad encima" (Ediciones Expresión Popular, Chile, 2005), "Sin rastro de Babilonia" (Ediciones Expresión Popular, Chile, 2005) y el ensayo "Inventariando la permanencia poética de Ramón Oviero" (INAC, Panamá, 2003).
Y ha dicho: "con algunos dolores / sin ninguna alegría / en los bolsillos / tabaco y ron / maldiciones de pólvora / a los explotadores / y mucha rabia / y una que otra putita / el poeta / inventa su Musa"
En miniTEXTOS.org ha publicado en la edición #48 y la #52.
También es el autor de los poemarios "3 Poemas" (Ed. Onda, 1967); "Antes que el tiempo muera" (Ediciones del Poder Popular, 1977); "Oficio de sobreviviente" (Ediciones Centenario, Panamá, 2003), "Ciudad encima" (Ediciones Expresión Popular, Chile, 2005), "Sin rastro de Babilonia" (Ediciones Expresión Popular, Chile, 2005) y el ensayo "Inventariando la permanencia poética de Ramón Oviero" (INAC, Panamá, 2003).
Y ha dicho: "con algunos dolores / sin ninguna alegría / en los bolsillos / tabaco y ron / maldiciones de pólvora / a los explotadores / y mucha rabia / y una que otra putita / el poeta / inventa su Musa"
En miniTEXTOS.org ha publicado en la edición #48 y la #52.
Sobre Francisco Restom Bitar
Francisco Restom Bitar es un investigador y escritor científico, especialista en genética humana y animal. Ha escrito un gran número de artículos de divulgación y obras científicas. Graduado de ingeniería electrónica con tesis en electromedicina y un postgrado en economía y administración, posee experiencia empresarial y en la cátedra universitaria. Creador de la primera raza de ganado vacuno creada en el siglo XXI, labor de investigación científica que realizó durante más de tres lustros de manipulación genética.
Ha estado vinculado al colectivo de escritores Letras de Fuego de Panamá desde sus inicios. En 2007 publicó "El estigma de Goliat y otros enigmas".
En miniTEXTOS.org ha publicado en la edición #47 y la #52.
Ha estado vinculado al colectivo de escritores Letras de Fuego de Panamá desde sus inicios. En 2007 publicó "El estigma de Goliat y otros enigmas".
En miniTEXTOS.org ha publicado en la edición #47 y la #52.
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Y a todas las escritoras y escritores de lengua española les invitamos a participar en este proyecto: envíe un texto breve, en cualquier género literario, con nombre, dirección y una breve ficha biográfica. Si el texto ya fue publicado, envíe también la información bibliográfica. Recuerde que al participar, también lo hará en la versión impresa de miniTEXTOS.org. Escríbanos: libros(a)one-arrow.com.
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18.4.08
Minipresentación, edición #51
Bienvenidos a miniTEXTOS.org, la página dedicada a la literatura breve contemporánea. En esta edición #51, les presento el trabajo de Juan Antonio Gómez, Javier Medina Bernal, Javier Mosquera Saravia, Albalyra Franco de Linares y Consuelo Tomás, con quien anoche tuve el privilegio de tener de invitada en el coloquio y recital que tenemos una vez al mes en el restaurante La Novena en la ciudad de Panamá y en la que también participó el poeta Héctor Collado (que en miniTEXTOS.org ha aparecido en las ediciones #5, #33 y #45).
Como les confesé anoche a ambos, son poetas panameños por los que siento gran admiración, hermanos mayores que sirvieron de inspiración en mis años formativos a finales de los ochenta y durante la década de los noventa, y continúan siendo un ejemplo de cómo vivir, cómo sentir la literatura.
En la conversación, que duró casi dos horas, rememoramos el Panamá de finales del siglo XX, recordamos la juventud (Héctor incluso lloró con emoción cuando le comenté un hermoso poema suyo: "El tiempo devoró mis aviones de madera; / hizo naufragar mis barcos de papel / y descarriló, sin advertirme, / aquel tren de lata / que olvidó el lugar de la estación / y la hora del silbato. / Mi tren, / mi tren de lata / cuya locomotora continúa alejándose / adentro del niño que no volverá."), hablamos del diseño de los libros que tanto inspiran a Consuelo y que la han llevado a publicar algunas de las ediciones más originales que existen en Panamá, y escuchamos a los poetas leer poemas de varios de sus libros, además de los inéditos que nos regaló Consuelo (de los que me quedé toda la noche rememorando uno precioso para los niños de la guerra), y miramos hacia el futuro de la poesía, la literatura panameña y el arte. Noche memorable, el restaurante La Novena se llenó de buen público y en mi memoria quedó grabado el sabor inigualable del buen verso.
En fin, no pude evitar compartir esta breve memoria con ustedes, memoria de poesía con la que los dejo en este miniTEXTOS #51.
JLRP, editor
www.miniTEXTOS.org
Como les confesé anoche a ambos, son poetas panameños por los que siento gran admiración, hermanos mayores que sirvieron de inspiración en mis años formativos a finales de los ochenta y durante la década de los noventa, y continúan siendo un ejemplo de cómo vivir, cómo sentir la literatura.
En la conversación, que duró casi dos horas, rememoramos el Panamá de finales del siglo XX, recordamos la juventud (Héctor incluso lloró con emoción cuando le comenté un hermoso poema suyo: "El tiempo devoró mis aviones de madera; / hizo naufragar mis barcos de papel / y descarriló, sin advertirme, / aquel tren de lata / que olvidó el lugar de la estación / y la hora del silbato. / Mi tren, / mi tren de lata / cuya locomotora continúa alejándose / adentro del niño que no volverá."), hablamos del diseño de los libros que tanto inspiran a Consuelo y que la han llevado a publicar algunas de las ediciones más originales que existen en Panamá, y escuchamos a los poetas leer poemas de varios de sus libros, además de los inéditos que nos regaló Consuelo (de los que me quedé toda la noche rememorando uno precioso para los niños de la guerra), y miramos hacia el futuro de la poesía, la literatura panameña y el arte. Noche memorable, el restaurante La Novena se llenó de buen público y en mi memoria quedó grabado el sabor inigualable del buen verso.
En fin, no pude evitar compartir esta breve memoria con ustedes, memoria de poesía con la que los dejo en este miniTEXTOS #51.
JLRP, editor
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LOS CÓMPLICES - Juan Antonio Gómez
Un hombre va con su mujer en un bus. Ella se apoya en la ventanilla y duerme. Sube al bus una mujer con una niña y se dirigen hacia los asientos de atrás. El hombre estira el brazo y con la mano le toca, tiernamente por encima del pantalón, la vagina. La mujer lanza un grito y le pega una bofetada. El hombre se soba y se disculpa. La mujer, furiosa, sigue mentándole la madre. Se forma un alboroto y la mujer que va recostada a la ventana despierta. ¿Qué pasó? —le pregunta al hombre—. Nada, que toqué a la señora sin querer y se molestó. Ese hombre es un sinvergüenza, un maniático sexual —grita la señora. ¿Qué le hiciste? —vuelve a preguntar la mujer—. Ya te dije, la toqué sin querer y se molestó. No fue sin querer —dice uno de patillas y recia musculatura— yo vi cuando descaradamente tocaste a la señora. Y dirigiéndose a la mujer: Señora, si ese es su esposo, será mejor que lo lleve al siquiatra o que… ¿Así que tú hiciste eso? Pues te bajas inmediatamente y te vas a tocar a todas las mujeres que quieras. En la tarde puedes ir a recoger tus cosas, que te las voy a poner en la puerta.
El hombre ni siquiera replicó. Pidió la parada, pagó los dos pasajes y bajó. La mujer volvió a recostarse a la ventanilla y continuó durmiendo como si nada hubiera pasado. Parecía más bien que se había desembarazado de algo molestoso.
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© 2008, Juan Antonio Gómez
Tomado de "El escritor de ficciones" (INAC, Panamá, 1993)
Puedes saber más del autor [[AQUÍ]]
www.miniTEXTOS.org
El hombre ni siquiera replicó. Pidió la parada, pagó los dos pasajes y bajó. La mujer volvió a recostarse a la ventanilla y continuó durmiendo como si nada hubiera pasado. Parecía más bien que se había desembarazado de algo molestoso.
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© 2008, Juan Antonio Gómez
Tomado de "El escritor de ficciones" (INAC, Panamá, 1993)
Puedes saber más del autor [[AQUÍ]]
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HABÍA UNA VEZ Y DOS SON TRES - Javier Medina Bernal
Había una vez y dos son tres, pero yo no me convenzo de que ese sea el resultado definitivo, por que dos veces más una podría ser igual a cuatro o a sufrimiento a secas; mejor preguntarle a mi padre que es ingeniero civil y ducho en matemáticas, o quizás no hacerlo y aceptar la elasticidad de los números y la liviandad de los pensamientos y aprender a flotar como una brizna sin preocuparnos por el descenso.
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© 2008, Javier Medina Bernal
Tomado de "En la ciudad de la bahía: mariposas y rupturas" (inédito)
Puedes saber más del autor [[AQUÍ]]
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© 2008, Javier Medina Bernal
Tomado de "En la ciudad de la bahía: mariposas y rupturas" (inédito)
Puedes saber más del autor [[AQUÍ]]
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SUPOSICIÓN - Consuelo Tomás
Y si regresas
con otra mitad que te puso el mundo
perdida ya en la memoria de la piel
bajo tus manos
ausente el gesto del antiguo abrazo
no me busques.
Te prefiero limpio y humano
como cuando nos bebimos los dos
intentando atrapar la plenitud.
---
© 2008, Consuelo Tomás
Tomado de "El cuarto edén" (Epic Publications de Panamá, Panamá, 1995)
Puedes saber más de la autora [[AQUÍ]]
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con otra mitad que te puso el mundo
perdida ya en la memoria de la piel
bajo tus manos
ausente el gesto del antiguo abrazo
no me busques.
Te prefiero limpio y humano
como cuando nos bebimos los dos
intentando atrapar la plenitud.
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© 2008, Consuelo Tomás
Tomado de "El cuarto edén" (Epic Publications de Panamá, Panamá, 1995)
Puedes saber más de la autora [[AQUÍ]]
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APARIENCIA - Javier Mosquera Saravia
Soy el cadáver de una libélula
clavado con un alfiler
en tu colección de insectos
Soy las tres de la tarde
de un miércoles de ceniza
lleno de polvo en tu escritorio
Soy lo que nunca quise
conformista y rutinario
con los días perdidos en el inútil intento
Soy ciego manco y deforme
lleno de respuestas huérfanas
estrellado en la pared de tu ausencia
Soy lo que parezco
_____________sin atenuantes
muy lejos de la imagen de ángel maligno
____________________________aquél
capaz de vivir en tu sexo y convertirte en mí.
---
© 2008, Javier Mosquera Saravia
Tomado de "La neblina en el espejo"
Puedes saber más del autor [[AQUÍ]]
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clavado con un alfiler
en tu colección de insectos
Soy las tres de la tarde
de un miércoles de ceniza
lleno de polvo en tu escritorio
Soy lo que nunca quise
conformista y rutinario
con los días perdidos en el inútil intento
Soy ciego manco y deforme
lleno de respuestas huérfanas
estrellado en la pared de tu ausencia
Soy lo que parezco
_____________sin atenuantes
muy lejos de la imagen de ángel maligno
____________________________aquél
capaz de vivir en tu sexo y convertirte en mí.
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© 2008, Javier Mosquera Saravia
Tomado de "La neblina en el espejo"
Puedes saber más del autor [[AQUÍ]]
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Al Quijote - Albalyra Franco de Linares
Canto a la gloria perdurable de tu palabra,
a la oración de tu saber
guardada en la corteza de las aulas,
en los azules caminos del anhelo,
en sabios instantes de eternidad.
¡Tu sueño Quijotesco!
Cada suceso de tu andar.
El viaje memorable de los ansiados logros,
la semilla de tus días renovados,
los gigantes arrolladores.
¡Al fin he llegado a tí, soñador!
Al recorrido de la épica jornada,
al encuentro del audaz
y ardoroso pensamiento.
¡Tu voz canta al son de la palabra
en la intacta materia de los años!
---
© 2008, Albalyra Franco de Linares
Puedes saber más de la autora [[AQUÍ]]
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a la oración de tu saber
guardada en la corteza de las aulas,
en los azules caminos del anhelo,
en sabios instantes de eternidad.
¡Tu sueño Quijotesco!
Cada suceso de tu andar.
El viaje memorable de los ansiados logros,
la semilla de tus días renovados,
los gigantes arrolladores.
¡Al fin he llegado a tí, soñador!
Al recorrido de la épica jornada,
al encuentro del audaz
y ardoroso pensamiento.
¡Tu voz canta al son de la palabra
en la intacta materia de los años!
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© 2008, Albalyra Franco de Linares
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